Nuestra aclamada perfomadora escénica trae a Madrid -después de Avignon y Barcelona, por supuesto- su espectáculo anual, esta vez centrado en lo malos que son los críticos teatrales y lo desagradable que es morirse. Un monólogo exasperante de tres cuartos de hora seguido de escenas con jóvenos trajeados y jóvenas desnudas escoltando ancianos decrépitos. Despliegue de falos y vulvas, carreras de sillas de ruedas con liturgias cristianas. Y el recuerdo de San Juan Pablo II junto al de San Ingmar Bergman. Angélica Liddell se apoya esta vez en el recuerdo idealizado del cineasta sueco, que dicen que detalló como debía ser su funeral, para anonadarnos con sus miedos y obsesiones, en otro despliegue de ego apenas disimulado con victimismo irritante en quien es niña mimada de la escena europea, ricachona dilletante que se pretende artista intocable, practicante inveterada del sugénero teatral de la autoficción más descaradamente soberbia. Su perorata seudo lírica, seudo amarga, seudo rebelde, seudo espontánea (y más seudos), es tan demencial que ella misma la compensa con un reparto numeroso que durante la segunda parte del espectáculo intenta dar vida al escenario con una presencia numerosa de figurantes además de integrantes del Teatro Nacional de Suecia en una sucesión de retablos animados cuyo significado es imposible de averiguar. Todo para demostrar un desprecio insolente contra el que se atreva a criticarla, una infelicidad enfermiza, un pavor a la vida y un terror a la muerte muy suyo que cree representar al de los espectadores. Que en conjunto seguramente son menos neuróticos, pero que vienen a verla fascinados por la podredumbre, masoquistas que disfrutan con los latigazos anuales de esta buena señora tan pimpante. Dice con toda la cara que quiere enfrentarnos al demonio final: no la Muerte, sino la Vanidad. Y para ello nos muestra la suya en...
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